MINIMALISMO

Ai Weiwei

(Born 1957, China)

Ai Weiwei is a Chinese contemporary artist and activist. Ai collaborated with Swiss architects Herzog & de Meuron as the artistic consultant on the Beijing National Stadium for the 2008 Summer Olympics.As a political activist, he has been highly and openly critical of the Chinese Government's stance on democracy and human rights. Since being allowed to leave China in 2015, he has been living in Berlin, Germany, with his family, working on installations, and traveling extensively. 

Ton of Tea

2006 Pu´er tea

The one-ton cube of dried Pu´er leaves also references the tradicional Chinese method of transporting tea tea by compressing it into blocks. Its massive weight and size evoke the enormous scale of tea production and trade.

Weiwei has done other cubes. The artist recalibrates the meaning of Chinese culture by combining these signifiers of eberyday in China with Minimalism and Conceptual art, in dialogue with the wider world.

Sunflowers Seeds

2010 Porcelain

In this work, the artist uses the Minimalism concept of serially to critique the state of China´s economy, and the individual´s relationship to the wider society.

Yet each of the millions of ceramic seeds are unique, having been crafted by artisans in Jingdezhen, a city historically known  for its production of porcelain. The attention drawn to the skill and attention of the workers challenges the “Made in China”, namely the cheap mass production. The sheer number of seeds could also be a reference to the vast Chinese production.

The sunflowers also carry important references to Cultural Revolution, representing the the Chinese people turning towards their leadership.

SINGAPORE ... Postcards

BYNIGHT

CHINATOWN

LITTLE ITALY and MALAYSIA COMMUNITY

SINGAPORE ... in real time

A great and different day in Singapore!

Portuguese ad Australian friends get together.

A tour in the east part of the city where the local community exhibits art, crafts and street games.

Postcards from SINGAPORE will follow soon in the blog.

Berlin 1912-1932

MUSEUS REAIS DE BELAS ARTES | BRUXELAS

Berlin 1912-1932

Berlim como o ponto artístico cosmopolita e mítico dos anos vinte experimentou uma transformação sem precedentes. Revoltas sociais, políticas e tecnológicas revolucionaram a sociedade pós-guerra e a criação artística... um período chave. 

Com uma visão belga da cena artística alemã em mente, ela presta atenção especial a uma realidade cotidiana que foi marcada por crises e utopia, devastação e euforia, miséria e decadência. Conhecido como o "Golden Twenties", esta época emocionante ganha vida novamente através de mais de 200 obras de arte principais por Otto Dix, Raoul Hausmann, Ernst Ludwig Kirchner, Kazimir Malevich, Aleksander Rodchenko, Max Beckmann, George Grosz, Hannah Höch...  

... uma coleção impressionante de pinturas, esculturas, desenhos, fotografias, filmes e arquitetura... 

Murais de Bruxelas

"La Bartoli"

VIVALDI II por Cecilia Bertoli
Com um repertório de excelência, CB tem desenvolvido uma carreira única, de exigência e qualidade, em que cada registo resulta em "quase" palavras finais sobre os temas escolhidos.

Leituras brasileiras

Luís Fernando Veríssimo| Em algum lugar do Paraíso

Contos breves, mordazes, com humor e um grande espírito de observação.

Uma leitura que acompanhou bons momentos.

LFV(Porto Alegre, 26 de setembro de 1936) é um escritor, humorista, cartunista, tradutor, roteirista de televisão, autor de teatro e romancista brasileiro. Já foi publicitário e revisor de jornal. É ainda músico, tendo tocado saxofone em alguns conjuntos. Com mais de 60 títulos publicados, é um dos mais populares escritores brasileiros contemporâneos. 

É filho do também escritor Érico Verissimo.

Algumas obras 

O Popular (1973, ed. José Olympio)

Amor Brasileiro (1977, ed. José Olympio)

Ed Mort e Outras Histórias (1979, ed. L&PM)

O Analista de Bagé (1981, ed. L&PM)

Sexo na cabeça (1982, ed. L&PM)

Outras do Analista de Bagé (1982, ed. L&PM)

O Santinho (1991, ed. L&PM)

Humor Nos Tempos do Collor (1992, ed. L&PM Com Millôr Fernandes e Jô Soares)

O Gigolô das Palavras (1982, ed. L&PM)

Comédias para se Ler na Escola (2000, Editora Objetiva)

As Mentiras que os Homens Contam (2000, Editora Objetiva)

Postcards de Jericoacoara

Um pequeno paraíso a 500Km de Fortaleza (Brasil).
O asfalto fica longe e a areia é a paisagem...
Pé salgado torna a alma doce.

Contos breves (insólitos ou não) (11+1)

uma breve nota final

SOBRE OS CONTOS BREVES

Os 11+1 contos que foram aparecendo, resultaram de uma necessidade de ultrapassar o síndromo da folha branca e juntar temas que estavam no recôndido. Em geral o processo, analisado agora à posterior, decorria sempre do mesmo modo. A ideia surgia, e num momento de silêncio e solidão (no sentido de estar só fisicamente e sem outras conotações), a(s) história(s) iam sendo construídas, não sem a cumplicidade de vivências, experiências, observações, mas claro fantasiadas, pois como dizem a ficção tem sempre algo de realidade, mas estravasa-a. Depois de aboberarem em lugares que nem sei onde, a forma mais final queria ser preto no branco, e a escrita nunca era a parte mais penosa. Seguiam-se os apuramentos de estilo, a concretização melhorada de ideias esplanadas. Mas esta parte é um deleite quando em frente a um écran de computador. O “cut and paste” é desafio, o poder de mudar e alterar palavras e textos, e a sua ordem é um dos lados que encantam e estimulam… como que esculpir algo belo a partir de algo ainda em bruto, mas um bloco já promissor. Não tem nada de novo, usa apenas tecnologia, mas desde que vi as fichas que Nobokov usava por exemplo para escrever Lolita, fichas estas que contendo textos, frases podiam ser reordenadas/trocadas num ficheiro/baralho de ideias e palavras, fiquei rendido … era o “cut and paste” da altura. 

E depois é maravilhoso ver que pedaços de realidade podem ser subversivos e encontrarem outros destinos e significados. Por exemplo, o “Principezinho” de cabelo ouriçado existe e fez as perguntas; a rapariga diáfana do terceiro andar do prédio da frente nunca existiu (o prédio sim, com marquises de alumínio habitadas; o conto serviu para uma homenagem a Hitchcock que tanto gosto, mas claro, sem a genealidade de homenagem que sempre o Brian de Palma lhe prestou nos seus filmes); a rapariga da solidão estava na esplanada, mas o namorado apareceu atrasado e jantou com ela; Kafka foi motivador e modelo; o Parque em Moscovo e o frio foram visitados e sentidos, o Samovar mal me lembro; Happiness, inspirada numa rapariga chinesa vista num restaurante do Soho, levou a escrever no feminino, etc. etc.

Foram momentos de prazer, os quais podem não voltar. 

Outros caminhos podem ser explorados, mas estes fragmentos talvez possam “ser embrulhados” e oferecidos...

Contos breves (insólitos ou não ) (11)

CALMA

Gosto de me levantar cedo, sentar-me no pequeno jardim que contorna o meu lugar, sentir o frio da manhã, a tranquilidade da hora, e espalhar os papéis pela mesa que se misturam com os sons dos pássaros. Nestes momentos, sinto cada vez mais, que o pensamento (considerando ou não a alma) é uma voz tão interior que se ouve nitidamente e muitas vezes parece ser outro a sussurar dentro de nós. Gosto de me sentir calmo, com poder de discernimento e ser decisório, mas muitas vezes o turbilhão de “acontecimentos” dentro da minha mente deixa-me descontrolado. Sinto uma falta nítida de poder de decisão e de escolha, assustado e pressionado pelos muitos conteúdos que me povoam interiormente, e claro, também preocupado por não ser capaz de me organizar e de levar a cabo todas as tarefas a que me proponho. Na realidade, a mente humana é uma esponja de armazenagem e de permeabilidade a tudo o que nos envolve, e os múltiplos estímulos exteriores são potentes catalisadores de muitas reações em cadeia, que mais atrapalham ainda os conteúdos já existentes. 

Por isso, conforme dizem, a noite não é muitas vezes boa conselheira. Nnesse periodo de estado transiente, os problemas avolumam-se e tomam proporções assustadoras. 

Gosto muito de me levantar cedo, deixar a noite, e estar calmo no início do dia, no fresco matinal. Sentir que estou no controlo das etapas esperadas ou não, e tantas vezes tão difícil...

Muito cedo, antes de me levantar… um anjo, branco e etéreo, dá-me uma panóplia de pequenos comprimidos multicolores. Costumo voltar a adormecer lentamente. Acordo depois, levanto-me e caminho para o fresco do jardim, mais seguro de mim mesmo.

Calmo. Calmo.

Mas é bom conhecer os nosso limites e os nossos potenciais. 

Se os conseguirmos controlar melhor ainda. 

Contos breves (insólitos ou não) (10)

CONVERSAS

skype

…

almamater22.34: Olá, boas… estavas agora no linkgates?

tropical22.36: Olá. Sim. Cá estou no Skype, já que insististes.

almamater22.38: Tudo bem ? Que se faz ?

tropical22.41: Nada de especial. A passar tempo.

almamater22.43: Queres ligar a cam? Difícil para mim sem…

tropical 22.46: Bem podes esperar sentado!

almamater22.50: Bolas…Já agora, tenho 28 anos.

tropical23.00 : Tanta info, não perguntei nada.

almamater23.03: É pá. Agressivo(a) !!

tropical 23.36: Fui fazer café. Desculpa a demora. Para que interessam os detalhes?

almamater23.39: Difícil conversar se não temos pontos de referência.

tropical23.43: Problema teu… ou falta de imaginação.

almamater23.46: OK, OK… que gostas ?

tropical 23.49: Cada vez pior… este écran não chegava para fazer a lista. Estamos a falar de comida ou de pintura?

almamater23.52: És duro(a) de roer.

tropical23.56: Aqui não vais roer nada.

almamater23.58: Realmente…

tropical24.01: Pois é. Se calhar estamos a milhas de distância e não temos nada em comum. Esta coisa do mundo global virtual não leva a nada.

almamater24.05: Nem vamos saber nada, pelos vistos.

tropical24.08: Isto tudo é uma treta.

almamater24.13: Ou fazemos disto uma treta.

tropical 24.17: Se calhar é isso. Foi gira esta desconversa. Envia-me uma mensagem num garrafa… se a encontrar respondo. Assina “almamater”. Talvez a encontre numa zona tropical.

Signed out

Contos breves (insólitos ou não) (9)

RECEITA

Pediram-me um Autorretrato. Pelos vistos estou a ficar apetecível para os media. Sem diretivas nem nada… pedido a seco. Talvez um quadro para pendurar numa galeria ou algum local mais solene, ou um artigo a ser publicado num jornal ou revista semanal. 

Devia haver uma receita para elaborar Autorretratos. 

A elaboração de um Autorretrato (desenhado, pintado, escrito) pressupõe uma observação íntima (descoberta até) de nós próprios, com a preocupação de transmitir, de forma nítida ou não, possivelmente verdadeira ou relacionada, a imagem consciente que temos do objeto (neste caso de nós próprios). Por conseguinte, o (re)toque pessoal é inevitável. Em pintura o grau de liberdade é mais vasto, e a imaginação ou técnica, ou a imagem que se pretende transmitir pode levar por caminhos os mais diversos. Na escrita há em geral um procedimento mais restrito.

Afinal, um Autorretrato é um retrato, uma imagem, que se faz de si mesmo.

De olhos postos na folha branca ou no canvas, viajamos pela nossa vida e revivemos aquilo que está na base do que somos hoje. Na realidade, existimos como um produto de influências do meio (em que) e das pessoas (com as quais) vivemos. Do carinho, amor, afetos, estímulos, ensinamentos, desafios, possibilidades, opotunidades, escolhas, acasos e predestinações, ânimos e desânimos, vitórias e derrotas…

No final, as pinceladas podem ser mais ou menos finas ou grosseiras, podem juntar-se elementos definidores, e as palavras a usar mais ou menos certeiras e descritivas. Podem não cobrir toda a paleta de cores ou todas as palavras e construções necessárias…

Um Autorretrato pode não incluir explicitamente todos os cruzamentos que povoam o background (paisagem ao longe), mas sem eles, o canvas ou a página teria sempre ficado muito mais monocromáticos  menos compreensivas.

O Autorretrato fatual e íntimista, quase um monólogo, destina-se a ser patilhado.

Mãos à obra… a receita vai sofrer muitas alterações…prevejo.

Contos breves (insólitos ou não) (8)

(DES)ENCONTROS

Como nos amámos. Há tanto tempo. Nos bancos da escola, nos bancos dos jardins, nas caminhadas inocentes de mão dada, na borda do passeio. Tanto em comum, tudo a descobrir. Tantas promessas. Mudámos de cidades. Frequentámos universidades diferentes. A distância, o tempo, as comunicações então difíceis criaram barreiras que foram intransponíveis. Guardámos no mais escondido lugar, algo de muito belo e que não seria apagado, acreditámos. 

Segui uma carreira professional de sucesso. Soube que ela também. 

Tive filhos e netos. Ela também. 

Envelheci e ela também. 

Agora reformado, procurando ocupar o tempo com algo que possa ser útil e diferente, tenho vindo a dedicar-me a uma ONG que tem encontro mundial marcado em Paris dentro de dois meses. Programa já disponível na webpage da conferência. Falo numa sessão paralela ao fim da primeira manhã do evento. No segundo dia, espanto o meu, ela também apresenta uma comunicação. As nossas fotos, no meio dos Keynote Speakers, mostram que o tempo mapeou, com as rugas que são a história das nossas vidas, os nossos rostos, mas não alterou o brilho dos nossos olhos.

Inevitável o nosso reencontro. 

Vai ser difícil, vai ser fácil?

Contos breves (insólitos ou não) (7)

HAPPINESS

Deram-me o nome de felicidade. Quer dizer, o meu nome era pronunciado em chinês (mandarim), mas era este o significado. Porque os meus pais queriam que fosse feliz ou fizesse as pessoas felizes, quem sabe. Mudámos muito cedo para Londres, nem me lembro de ter vivido noutro local. Sempre me senti bilingue e com duas pátrias, entre duas culturas e idiomas… na verdade nem sei em qual penso ou sonho. A família esmerou-me na língua natal, e as escolas porque passei foram sempre escolhidas, com tal esmero, que se não olhassem para os meus olhos amendoados, teria casting garantido em qualquer peça de Shaw. Nunca me preocupei com bens materiais, nem havia de quê. Business Schools, MBAs, PhD na LSE. A City esperava-me, diria pela red carpet. Inteligente, eficaz, mordaz, exigente, profisional tornava às vezes dificeis as relações com os colegas do outro sexo. Com muitos compromisso sociais agendados, era muito fácil iniciar relações, que nunca duravam muito, por óbvias razões: competição, inveja, outros interesses, a procura do excelente partido que viam em mim. Convidar ao meu apartamento frente ao Thames, perto da Tate, levava os convidados à atitude de algo inatingível…

Afinal era felicidade e o nome não estava a cumprir as suas funções, ponto final. Porque não mudar de atitude. Um blind date, alguém normal, a conhecer do zero. Internet, bar perto de Convent Garden, um drink e talvez continuar num jantar. Tudo combinado por email, hora H, lugar X. Eu indicara uma T-Shirt vermelha e lá estava. Ele chegou, fácil o eye contacto e o reconhecimento. James, alto, descontraído … quebrar o gelo, informáticas e… eu sorri, disse que era muita informação. Perguntou porque não usava whatsapp, redes sociais… tentei modular a minha pronúncia, introduzir palavras que nunca u(ou)saria… e recreeei, no momento,  uma imagem de perfeita alienada dessas tecnologias… James sorriu, nem acreditava que eu existia, e foi desenvolvendo temas do seu interesse, e muito em breve estava a conduzir uma visita guiada às maravilhas das tecnologias… quase tutoriais, mas dados com grande empenho… a abrir uma caixa negra à sua ouvinte (boa ouvite por acaso!). A conversa decorria, era técnica mas ao mesmo tempo havia uma felicidade no discurso… Afinal estava a fazer alguém feliz, escutava… anuia… e estava atenta e presente. No entanto sabemos que temos o lado dual de nos observarmos em simultâneo, e embora feliz, ao mesmo tempo aterrorizada com a estranheza da situação que tinha criado (artificial, cruel?).

Despedimo-nos, ele talvez mais feliz que eu... 

Mas, felicidade talvez seja isto, e vou pensar seriamente em enviar o meu número de whatsapp por email… 

Não lhe disse que me chamava Happiness!

Contos breves (insólitos ou não) (6)

MÚSICA FINITA (ou... A ÚLTIMA MÚSICA)

Já não faz muito sentido pensar na idade que tenho. Milhares e milhares de anos se passaram desde a chegada do homem à Lua. Nem sei se consigo definir o meu corpo, nem como se processa o meu pensamento. O meu corpo é transparente/radiante/difuso e a mente dispara em todos os sentidos, capta o que escolhe, transmite o que preciso. Estou entre a matéria e a energia. Se uso estes termos é que sempre tive um fraco pela arqueologia científica. Aprendi que existiam referências pouco precisas a modos de transporte arcaicos inacreditáveis, e o espaço e tempo eram conceitos que começaram a ser discutidos por alguém/nome que encontrei (Einstein). Nem sonhava o que ia acontecer a estas "trouvailles" e às multidimensionalidades do problema.

No entanto é interessante que a música permaneceu nos nossos desejos e interesses … afinal não é a música a que melhor estimula o cérebro (outro nome pioneiro nestas coisas era Damásio, dizem)? Ao que sei, a evolução manteve esta apetência e a busca da beleza pelo som permaneceu, embora os meios de compor, reproduzir e difundir “sons” (músicas como diriam os nossos idos) sejam incomparáveis. 

Na realidade ocupo muito do meu tempo livre (que é muito, pois pouco tenho que fazer) a compor e a estudar a evolução e a fruição musical e a construir (prefiro que a compor) sonoridades… que são muito apreciadas nas nossas ondas energéticas, em particular, porque a solidão a que nos dedicamos nos leva à criação quase sem limites...

Agora muito preocupado. Utilizo doze notas musicais (com tons, semitons, sustenidos e bemóis … repetindo ciclos), escalas maiores e menores, sequências ordenadas de notas, escalas diatónicas e cromáticas, em claves que encontrei descritas. Tal como na música ocidental, também inspirado na música de uma região que existiu (China) utilizo outras escalas, isto é, conjuntos de notas dispostas de acordo com um certo centro tonal que também manejo, e onde existem diversos tipos de escalas cujo número de notas pode ser variável, tão pouco como 3 notas diferentes, a um máximo de 9, sendo que a esmagadora maioria utilizou uma escala de 5 notas (pentatónica). Não me esquivei ao dissonante. Tantas possibilidades usei!!!

Um pequeno cálculo no meu info-multi-VED-RX2 parece indicar que podemos estar a esgotar as possibilidades de conjugações/combinações de notas, escalas, tons, pelo muito que se compôs ao longo destes milhares de milhares de anos. E os detetores de consonâncias-coincidências analisam tudo e não perdoam (ética e plágio são pontos incontornáveis na nossa organização social/coletiva). 

Cada vez mais difícil fazer/criar algo de novo…

Arrisco-me um dia a compor a última sonoridade?  Problema que me preocupa deveras. 

Urgentes novas escalas… ou (re)inventar tudo de novo?

Não conseguiria viver sem "música".

Contos breves (insólitos ou não) (5)

O ALFA e o ÓMEGA

Porque razão quando crescemos perdemos a capacidade de observar as coisas de um modo puro e colocar as perguntas certas? Não quer isto dizer que não sejamos creativos e imaginativos ao longo da vida, mas falar e pensar sem barrreiras, muitos poucos o conseguem, devido aos muitos constrangimentos societais e  educacionais. 

Numa tarde quente de verão, debaixo da sombra de uma árvore protetora, quando o corpo amolece mas a mente não, observava o olhar inquieto daquele miúdo ao meu lado, que me fazia sentir Exupéry ao lado do Principezinho. E o meu comparsa, com o seu cabelo curto, loiro e ouriçado, contava-me que ia ter um irmão, e sem muitas questões indicou-me que estava na barriga da mãe. Dificuldade antecipada, mas superada, pois a questão parecia estar a ficar por ali. Enganava-me. Continuava a discorrer e perguntou-me de que barriga vinha a mãe dele, etc, etc… em contínuo crescente geracional. Bem, aqui estávamos a entrar nas “bonecas russas”, encaixadas umas nas outras e o tema era-me confortável de modo a conseguir talvez dar uma volta ao assunto, pois esta ideia do dentro e do fora sempre me fascinou (dentro de e fora de, dentro da célula e fora da célula, dentro e fora do planeta Terra, dentro e fora do Sistema Solar, etc, etc….). 

Mas a coisa não desarmava. Olhando a copa da árvore que estremecia levemente com a brisa da tarde, o miúdo olhou-me certeiro e disparou… e olha, e quando eu for grande onde é que tu vais estar? 

Uauuuuu… Duas megas questões numa tarde é muito para um “Exupéry”. 

Naquele momento senti-me mais pequeno que o meu Principezinho. 

Afinal, nem era capaz de responder a duas questões tão primordiais: o princípio e o fim…

Contos breves (insólitos ou não) (4)

ESPERO QUE TE ENCONTRES  BEM

Moro num prédio antigo, no centro da cidade, que tinha uma vista agradável. Recentemente foi construído um prédio “anémico”, mesmo em frente, completado nas traseiras com largas janelas/marquises de alumínio e claro, a paisagem mudou. Muitas janelas, muito movimento. Sem querer, comecei a “seguir” a minha vizinha da frente do terceiro andar. Rapariga engraçada, cabelo loiro esvoaçante, leve, frágil e quase transparente! Parecia pairar, e até cheguei a temer, que se abrisse a janela, poderia ser arrastada pela brisa… Quando chego a casa ao fim da tarde, a sua presença tornou-se um hábito e um desejo. A minha “vizinha” tem sempre um ar ausente ou concentrado, nem sei. Em geral observo-a a ler cartas, com muitas páginas, a leitura acompanha movimentos passeantes de cá para lá, com leitura em voz alta, assim adivinho. Outras vezes, sentada, escreve prosas que parecem intermináveis. À noite, na penumbra, a atividade continua. Nunca lhe vejo um telemóvel, computador ou outros. Rapariga à moda antiga, que gosta de cartas (de amor?). 

No outro dia, ao fim da tarde, chorava e rasgou alguns textos… 

Nunca a vi no café da esquina, também não em compras nas lojas das redondezas.

E um dia desapareceu…

Quem sabe se vai ler este texto?

E espero que se encontre bem…

Ps. “Rear Window” de A. Hitchcock não é inocente.

Contos breves (insólitos ou não ) (3)

PONTOS KAFKIANOS

Não sabia como acontecia aquilo. E “aquilo” já durava há anos... de modo intermitente mas com certa continuidade. 

A primeira vez acontecera, quando andava a estudar ... 

Despertou, certa manhã, de um sono agitado e viu-se transformado num ponto.

Pois exatamente um ponto ... negro, redondo. 

Permaneceu assim na cama, imóvel ... bem ... rebolando um pouco de um lado para o outro ... um ponto negro debaixo de um lençol branco ...

Confuso não é? Mais tarde, cinco anos depois, inspirado talvez pela experiência anterior, aparecia como dois pontos, depois transformava-se em três pontos, estilo reticências ...

O estranho é que o fenómeno, de que vimos a falar, acontecia agora de modos imprevisíveis, sem nexo ou ordem, e preocupava-o se alguém o observava ou questionava. 

Mas agora a transformação era múltipla... ponto de interrogação, ponto de exclamação ... parecia o prontuário.

Interrogava-se, maravilha-se, espantava-se ...

Questionava-se... seria capaz de repetir e continuar com novas experiências e ter controlo nos acontecimentos?

Afinal ainda não tinha esgotado a pontuação. 

Fonte de inspiração

Texto de João Aguiar numa das histórias de “O Canto dos Fantasmas” (D.Quixote)com traços da temática de “A Metamorfose” de Franz Kafka (Livros do Brasil).Este conto breve é um texto truncado de um mais longo - Cena única de uma peça para um autor só. Um monólogo que sub-entende um interlocutor (psiquiatra) “presente” (ausente da cena) que não participa na representação. Um ator vestido de preto, cena minimalista, luz forte dirigida sobre o ator projetando sombras. O ator sentado pode jogar com movimentos de cabeça e olhar para o além quando pretende interatuar com a “outra personagem” e contar os acontecimentos bizarros.  

Contos breves (insólitos ou não) (2)

O SAMOVAR

“La Place Rouge ètait vide”… devant moi ne marchait pas Nathalie (*)… 

Caminhava tiritando de frio, daquele frio que penetra os ossos, embora vestido por camadas de roupa, como uma cebola. Em Londres não havia temperaturas destas. Frio de Moscovo, janeiro no seu melhor (ou pior)… a colega russa caminhava apressada, quase indiferente e aclimatada. Não se podia perder o metro matutino para chegar a tempo ao Parque Izmailovsky. Muito artesanato para ver, proveniente de todos os cantos da URSS (na altura ainda indivisa). As condições climatéricas eram implacáveis… nem obras, bordados, pinturas, relíquias aqueciam a alma. Uma fogueira improvisada, ao ar livre, foi abrigo e alento, acompanhado dum trago de vodka, partilhado e generoso. A colega apontou para uma bela peça de casquinha, um lendário Samovar (com depósito para brasas e tudo e com uma torneira rara), que prometia proporcionar uma boa conversa em torno de um chá distante… quem sabe de Samarcanda. O preço não exagerado, mas equivalente ao salário da colega... Pensou, pensou… e quando voltou a Londres foi reler o W. Somerset Maugham, “O Samovar e outras histórias”… e que bem soube … como um “chá justo”, “exquisite, dramatic, torrid, and tragic”, como a vida de Maugham (**) e de outros.

(*) NATHALIE- BECAUD https://www.youtube.com/watch?v=asAepCRxpek

(**) W. Somerset Maugham, British playwright, novelist and short story writer. 

Contos Breves (insólitos ou não) (1)

SOLIDÃO? LOUCURA?

Uma esplanada/restaurante “al fresco”, numa noite quente. Ela chega. Confiante nos seus calções curtos e blusa leve e larga. Pede uma mesa para dois. Os movimentos eram relax. Olhar longíquo, como se estivesse à espera de alguém. Momentos passam e passam. Olhou nervosamente a ementa como que indecisa. Chamou o empregado. Pediu dois dry martinis (vodka). O empregado, com brevidade, trouxe as bebidas e alguns aperitivos. O tempo passou… bebeu um dos martinis e depois o outro, num trocar de copos subtil. O olhar sempre longínquo. Chamou a empregado… percorreu a ementa e pede dois pratos, uns nachos e um ceviche. O empregado pergunta se serve os pedidos de imediato. Claro, claro, diz ela. Saborea os nachos, trocou os pratos subtilmente, e devorou o ceviche. Sempre calma e longínqua. O empregado foi chamado para pagar a conta. O cartão de crédito foi ativado … o empregado, conivente, pergunta se TINHAM gostado do jantar.

Textos a continuarem… baseados em observações esporádicas e completamente fantasiados. Uma experiência...
“A arte do conto exige uma escrita intensa e uma mecânica narrativa rápida e eficaz, que conduza o leitor a um final aberto ou fechado” José Fanha

Imagem: Uma Página de Loucura (Teinosuke Kinugasa, 1926)

Imagem: Uma Página de Loucura (Teinosuke Kinugasa, 1926)

Frida frente a frente

Pés, para que os quero, se tenho asas para voar?

Frida Kahlo

No Porto, o Centro de Fotografia recebe Frida Khalo em 2018.

A exposição propõe ao visitante um passeio pela intimidade da artista: fotografias de Frida ainda em criança e da sua família permitem entrar no seio familiar da pintora e conhecer os seus pais, avós e tios. Algumas imagens são acompanhadas de mensagens escritas pela artista, que ajudam a identificar as pessoas fotografadas. 

Origens, A Casa Azul, Política, Corpo Acidentado, Amores e Fotografias

Os Amigos, os Intetectuais que a roderam (de Breton, passando pelos Muralistas (em particular o seu companheiro Diego de Rivera) até Trosky).

Visitar as três salas permite entrar em contacto com momentos determinantes da vida da artista. Desde o acidente que a incapacitou à recuperação, passando por imagens de homens e mulheres com quem mantinha relações extraconjugais, as fotografias mostram como Frida se comportava, relacionava e via o mundo. 

Frida Kahlo - as suas fotografias poderá ser visitada até 4 de Novembro. Além das imagens, estará também em exibição um documentário sobre a vida da artista. O preço do bilhete é de oito euros para o público geral e de seis euros para estudantes, mas há preços especiais para crianças, famílias e grupos, que podem ser consultados aqui. Parte da receita angariada reverte a favor da Associação Salvador, que promove a integração de pessoas com deficiência motora.  

A exposição já tinha sido apresentada em Lisboa em 2012. 

O Centro de Fotografia está instalado na Antiga Cadeia e Tribunalda Relação do Porto. 

A visita ao espaço (e às enxovias) vale a pena.